Le rêve de Machiavel par Christophe Bataille. La peste soit avec vous...

02/11/2008

Dans les années 90, j'étais fan d'une série américaine que je ne loupais sous aucun prétexte. Elle racontait les déboires d'un homme qui, à la suite d'un accident nucléaire (il faut bien justifier des situations invraisemblables...), traversait le  temps dans la peau d'un personnage de l'époque dans laquelle il tombait. Il s'étonnait donc, chaque fois, d'apparaître à une date improbable, dans une situation donnée (le plus souvent compliquée) sans savoir le pourquoi ni le comment. C'était ce qui faisait tout l'intérêt décalé de cette série aux effets spéciaux bien kitsch, il faut bien le reconnaître aujourd'hui.

Pas d'effets spéciaux dans Le rêve de Machiavel, mais cette même sensation en débutant ma lecture :
Où sommes-nous ? Qui est cet homme ? Quel est le sens de sa quête ?
Au XVIème siècle. Le comte de Machiavel. Après une vie de cynisme et de calcul, il va éprouver compassion et désintéressement pour quelqu'un qui ne pourra rien lui donner en retour...

Par la plume de Christophe Bataille, nous traversons une ville ravagée par la peste. Renaissance, mon oeil ! Tout n'est que mort et désolation. Comme dans une séquence de jeu vidéo ou de jeu de rôle de plateau, nous découvrons les détails du quotidien de cette époque.

Atmosphère pesante, enfermement et méfiance des survivants, habitudes lancinantes de Machiavel pour échapper à la mort : prier, s'inspecter, s'enduire de vinaigre, chercher de quoi manger... Tout est, dans ce roman, à la fois très introspectif et organique ; comme si le corps répondait à l'esprit pour lui indiquer que c'est toujours lui le plus fort, celui qui gagne à la fin ou pen tous cas, celui qui aura le dernier mot.

On est loin des faux semblants de la cour. L'esprit ici ne sert plus à briller mais à se préserver physiquement et moralement de la peste. Plus d'âmes à corrompre que la sienne propre. Ce qui reste de joie ou de beauté n'est plus que souvenir.

La vie, devenue plus dure que l'homme le plus endurci, peut-elle amollir sa cuirasse au point de le laisser exprimer des sentiments qu'il avait depuis toujours violemment réprimés ?

Le récit est cru, lourd, noir jusqu'à la fin. Une fin qui curieusement ressemble à ce que l'on éprouve durant la lecture : l'auteur est face à un écran. Il observe évoluer les créatures à qui il a redonné vie et essaye d'évaluer les sentiments qu'elles lui font éprouver. Un peu comme moi, vautré sur mon canapé devant ma série américaine.

L'auteur nous interroge pour savoir si l'on a pleuré comme lui à la fin de son récit. Moi, non. Je suis juste content d'en avoir fini avec la peste.